Eu não entendo nada de balé. Tenho dezenas de alunas que o praticam e já prestigiei suas apresentações em teatros, mas não entendo nada de balé. Já estudei muito o piano de Tchaikovsky, mas foi com as minhas alunas que diminuí a ignorância aprendendo sobre “o encaixe dos passos nas melodias secundárias”. É lindo e genial, mesmo para um leigo.

  E essas mesmas alunas (dezenas delas) frequentemente tem uma mesma queixa, que eu imediatamente relacionei com muitas professoras de piano erudito. É comum ver professoras de balé usando uma fantasia de “malvadas”. É como se existisse uma confusão entre competência e grosseria. Não entendo onde autoridade justifica a descortesia, não entendo onde “ser criteriosa” implica em “ser agressiva”. As professoras de piano usavam palmatórias nos conservatórios, talvez por isso tenham já quase sido extintas, mas parece que ainda existe este personagem no universo do balé, e pasmem, ele é alimentado. No mínimo permitido, curiosamente, sob o argumento de que “sabe como são professoras de balé né”. (????????) Não, não sei.

  Parece tudo muito bonito: uma professora “supercompetente”, que maltrata as alunas por carinho, para o bem delas... Essa lógica é ultrapassada, piegas, cafona, desrespeitosa e, pra mim, demonstra despreparo, necessidade de autoafirmação e insegurança. Acho questionável como uma professora de balé pode usar em 2016 a mesma didática do século XVII (Academia Real de Ballet -Luis XIV, 1661). Conhece alguém com idade a cima de 30 anos que já fez anos de piano e hoje não toca nada? Pois é, isso se dá devido ao desfavor feito pelas professoras de piano dos conservatórios de quatro décadas atrás...

  Posso estar falando um monte de besteiras, mas estou tentando ser coerente diante do número de comentários negativos e de alunas abandonando esta relevante arte. Isso claramente por que a falta de tato e desatualização docente, de pouquinho em pouquinho, foram dissipando o prazer até só existir cansaço. Minha torcida, assim como no ensino do piano clássico, vai para os mestres da nova geração. Como algumas meninas que eu não conheço, mas que eu via no recreio da escola, e hoje se tornaram mulheres professoras, revolucionárias no Balé.

Um cargo não permite tudo. Nossos traumas e frustrações não podem ser passados por herança. A Arte é viva e precisa de cuidados, pois é feita dia a dia por pessoas que merecem respeito.

Deus,
  de todas as  cartas que te mandei, guarde pelo menos esta.

Quando eu não estiver mais, que pelo menos minha música seja lembrada, pois foi tudo o que eu tentei ser.

Seja ouvida em viagens de casais enamorados, em qualquer estrada à dois.

Que seja cantarolada mesmo desafinada e com a letra errada, pelo bêbado que tem no cantar solitário o único atraso da morte.

Que a minha música seja sussurrada pela mãe que nina um bebê sírio, em meio a guerra civil.

Que eu tenha a honra de ser a melodia lembrada por um homem leve, que passeia com seu cachorro num domingo, e recolhe o cocô com uma sacola.

Qua minha música seja aquela tocada no ipod de um corredor no quilometro 41 da maratona, e o acelera emocionado. Porque ele achava que não dava, e deu.

  E sejam as minhas notas menos atrapalhadas que as minhas letras. Palavras ansiosas, que se acumulam sem muito enredo, mas embriagadas de Querer Bem.. E quando se agruparem, formem acordes mais bonitos que minhas palavras. E quando se encadearem, melodias Maiores, que toquem os corações que minhas frases não alcançam.

  E quando meu calar for longo como uma pausa de semibreve, que seja como o silêncio antes do beijo. Jamais um vazio.

Que a minha música seja usada em casamentos, que ainda que durem pouco, foram eternos no momento em que ela tocava.

Que console o fracassado. Alimente o miserável. Seja pelo menos um descanso no meio das perdas de quem só vem apanhando.

Que a minha música seja usada num vídeos de fotos bregas, que por serem bregas, fazem os outros rirem acreditando que aquele dia foi mais engraçado do que ele realmente foi.

Que o Vencedor e o menosprezado Segundo Colocado, tenham todos abrigo debaixo da sombra que eu sonhei que Ela fosse. Mas que tenha lugar cativo aos Últimos Colocados e então seja o som do evangelho de Cristo. Que faça todos dançarem ao mesmo rítimo, unindo os diferentes e trazendo dignidade aos excluídos.

Minha música me denuncia e me esconde. Me aprisiona e me liberta.

Amores, derrotas, sonhos e medos.

Valores, desejos, contos, segredos.

Idas e vinhos, vitórias e voltas.

Recebe de bom grado, Deus. Porque eu toco de coração.

Foto tirada pelo meu aluno Rodrigo Calabrez - Mendoza, Bodega do Salentien

 

Essa semana postei no Facebook um vídeo de alunos da escola Senador Humberto Lucena (Paraíba) dançando uma música na abertura de sua Amostra Cultural. Até aí nada de mais, não fosse a dança um FUNK e a música o HINO NACIONAL. Algumas pessoas não entenderam a minha desaprovação, então aqui vai a explicação do meu ponto de vista:


SOBRE HINOS:. Essa história de ter uma música que representa um grupo de pessoas é muito antiga. Já na Idade Média era comum que músicos compusessem letras primeiro encorajando às batalhas, depois celebrando as vitórias. Lá no Oriente, por exemplo, os exércitos também eram precedidos por músicos e seus tambores. Eles eram a linha de frente dos batalhões de guerra (“taikos”, no Japão). Com o tempo essas músicas foram acumulando em seus versos as histórias dos povos e por isso, ganhando muita importância. Olha só que legal:


“Heróis do mar, nobre povo/Nação valente e imortal/Levantai hoje de novo/O esplendor de Portugal!”. Este é o hino de Portugal, um povo culturalmente marítimo, dos mais corajosos da história antiga. Outro: “Esses ferozes soldados?/Vêm eles até nós/Degolar nossos filhos, nossas mulheres/Às armas cidadãos!”. Este é o da França, que embalou as revoluções do século XVIII. Entende o ponto? Muita gente morreu nesses versos, existem séculos de história aqui. Musicalmente digo que o hino brasileiro é o de encadeamento de acordes e intervalos melódicos mais sofisticado que já vi. Enfim, vamos continuar.


SOBRE MANIFESTAÇÕES ARTISTICAS: Eu sei que a Cultura é algo vivo e em constante movimento. Sei que cada tempo e cada grupo de pessoas tem suas formas de expressão. Sei também que a cultura de cada “gueto” deve ser valorizada e que cada um se expressa como pode e quer. Aliás, tenho um projeto cultural que lida exatamente com essas questões (Projeto Ipê Amarelo/Lei Rouanet/13708 no Diário Oficial). Também já vi o hino nacional “repintado” com várias cores e isso nunca me incomodou. João Gilberto em bossa, Hamilton de Holanda em seu bandolim, Fafá de Belém e até o Carlinhos Brown com seus batuques. Mas todos eles tinham algo em comum. Todas essas versões aconteciam com um certo ar de reverencia. Todos me passaram algo de cortesia, mesura, homenagem, emoção.. havia um temor que me fazia entender que “era alguém oferecendo tudo o que tinha, como presente à música de seu povo”. O Thiaguinho e o Péricles já o tocaram em pagode, e com um respeito e elegância emocionantes. O Angra já tocou em heavy metal, e com uma energia e respeito comoventes. Poderia dar centenas de exemplos bons..


O que se passou é que, por algum motivo, rapazes levantando a camisa mostrando a barriga, meninas com as pernas de fora “levantando a perninha” e descendo até o chão.. por algum motivo isso não me convenceu. Não achei bonito. Reconheço até que houve uma ideia de “vamos maneirar galera”, mas não rolou. Vai ver a culpa é minha.. vai ver eu que sou conservador de mais.. Talvez até seja minha “mente poluída” que ligue automaticamente aqueles movimentos inocentes a algo de insinuante, provocante. Sei é que definitivamente o hino nacional não me dá tesão algum. Ele me emociona e gosto de alimentar esse sentimento para com ele. Não quero entrar no mérito do estilo. Não resuma todo meu argumento em “funk é ruim” ou “é preconceito”, pelo amor de Deus, nem tenho mais saco pra isso. Estou falando que existe um “erótico” transbordante nesse estilo (desde sua origem no RJ) que pra mim, não encontra contexto no hino nacional. Mais que isso, seria a última música onde eu o poria em prática (ou melhor, a última seria Ave Maria, de JOHANN S. BACH).




E se nada disso tudo te fez nenhum sentido, aí eu fico mais triste ainda. Porque a última, das últimas, das últimas tradições que poderia ainda manter algum resquício de nacionalismo saudável, bonito, romântico... se acabou em você.

As vezes a música faz graça pra sair e quase te tira do sério...

   só porque fica mais gostoso de lembrar assim.

  Hoje é muito normal encontrarmos pessoas se policiando na alimentação. Elas leem os rótulos e contam as calorias. Mais fácil ainda é encontrarmos quem se preocupa com o que veste. Consumidores cada vez mais severos e criteriosos com os tecidos, texturas, cortes e cores. Arrisco dizer que até o linguajar pode ter mudado sensivelmente. Acho que ouve-se menos palavrões nas ruas do que há alguns anos. Muitos pontos estão evoluindo rapidamente e isso é ótimo! Mas eu ainda não entendo uma coisa: porque ainda não aprendemos a importância de também sermos mais cuidadosos com o que ouvimos? Comemos salada, gastamos o salário numa boa roupa, pagamos academia e tentamos até ter posições e opiniões políticas... mas no Ipod, vale tudo.

  Os principais (ou únicos) argumentos são “magina, é só pra se divertir”, ou “é brincadeira”, ou mesmo “olha a batida que contagiante!”. Ok. Eu, como músico, sei da importância, influencia e do prazer de um ritmo envolvente! Mas olhe comigo este exemplo:

  Caso não conheça, existe uma banda chamada Sambô, que ficou conhecida por fazer (e muito bem) versões em samba de músicas conhecidas de outros estilos. Além de uma baita estratégia comercial, foi também uma boa sacada musical, vista a qualidade dos integrantes. Assistindo o DVD –“clima barzinho”, com cerveja e quadris frenéticos-, eu estava realmente gostando, até que.. Começaram a tocar Sunday Bloody Sunday, do U2 (banda que nem gosto tanto). Esta é a primeira faixa do álbum War (Guerra), de 1983. A música narra, e com detalhes, o massacre do exército britânico aos manifestantes (em grande parte crianças) num domingo de manifestação pelos direitos civis. Pra se ter uma ideia, a bateria foi feita para imitar uma marcha militar e a guitarra lembrando uma metralhadora. Olhe a letra:

“Garrafas quebradas sob os pés das crianças

Corpos espalhados num beco sem saída

Há muitas perdas

mães, crianças, irmãos, irmãs separados

Domingo, domingo sangrento

hoje milhões choram

Enxugue as lágrimas dos seus olhos

Nós comemos e bebemos enquanto amanhã eles morrem

Num domingo. O Domingo Sangrento”

  Eaí? Está no clima para canta-la num churrasco com mulatas levantando seus copos? Entende agora o que quero dizer? Ou será que eu estou, novamente, fazendo uma tempestade num copo d’água? Será que realmente não está na hora de amadurecer também o seu ouvido? É como fazer uma música para aquele fatídico dia no Carandiru e canta-lo em coro na Copa do Mundo depois de um gol.

  Se essas situações realmente não te incomodam; Se verdadeiramente pra você o que importa é só o ritmo, a despeito da letra; eu não tenho argumentos suficientes para sanar sua deficiência, possivelmente de criação. Porém, se algo do que disse te fez pensar, deixo aqui a sugestão:

  Assim como você faz com as frituras, com as roupas listradas, xadrezes e com bolinhas, com o refrigerante, com os palavrões à mesa, com as fotos suas que posta na internet... preste também atenção ao que ouve. Não passe tanta vergonha por falta de instrução. Faça questão disso. Afinal, a ignorância só é tratada elevando os níveis de aceitação para com o que deixamos entrar.

Obrigado, Minoru Raphael

Músico.

            Que há males que vêm para o bem, todos sabemos, mas venho percebendo que também há bens que vem para males. Andando por aí, conheci pessoas com um estranho costume: tornar a benção, um infortúnio. Fazer do seu diferencial, seu ponto negativo! É curioso, mas mais comum do que imaginamos.

           Fui apresentado a um ótimo músico e adorado por todos em sua comunidade, a não ser por sua banda, que tem nele sua maior “canseira”. Apertei a mão de uma referência em “personal trainers” que, após se formar com honrarias numa ótima faculdade, virou motivo de comentários e olhares tortos na academia. Já comi pizza com um homem que ainda teria seu filho se este não tivesse tão cedo as condições de comprar um carro tão rápido, quando ainda era tão imaturo.Era para seu filho estar à mesa conosco... Médicos que se tornaram insuportavelmente petulantes, tamanha a capacidade e conhecimento.
           Não estou dizendo que a excelência é má, mas que a competência sem Amor gera morte. E se entendermos por “amaldiçoado”, simplesmente aquele sobre quem se recai algum mal, podemos até dizer que aquele cara que hoje ninguém aguenta na banda por ser arrogante com sua nova Guitarra top de linha, foi amaldiçoado por ganhar esta guitarra. Aquele menino que jogava bola no bairro com todos e agora na seleção, bem financeiramente, mente na entrevista sobre sua origem, foi amaldiçoado com um talento. O empresário que ao ser promovido, agora só anda em outras rodas, com outras pessoas “mais legais”, este foi amaldiçoado com uma promoção. Aquele que de tanto viajar para trabalhar em sua empresa que não para de crescer, “sem querer” se envolveu com uma segunda mulher, este foi amaldiçoado com uma empresa próspera.       

             Eu não sei cozinhar, e por isso penso em quantas pessoas já encheram a minha cozinha para me ensinar algo! Não sei dançar, por isso já ri muito com alguns amigos e aquele jogo de dança no tapete. Também não sei pescar e deve ser por isso que rimos tanto naquele barco, enquanto o peixe pulava com meu anzol na boca. Minha namorada não sabia comer de hashi, por isso ontem foi tão legal a janta.    
           Aí eu lembro da entrevista do Guga falando sobre ser o número 1 do tênis mundial, e explicando a surpresa que foi sentir uma súbita solidão quando se viu no topo. “Bom mesmo é ser o 2º” brincou ele. Claro que ser competente é ótimo! Isso nem se discute e nem está em questão aqui! Mas algumas pessoas seriam mais legais se não fossem as melhores do grupo em matemática, ou o mais rápido da sala, ou o que pinta mais bonito, ou o que tem melhor pontaria ou melhor chuteira... Eu aprendi que as vezes a maldição de um pai vem dentro de uma Ferrari, que a praga de um médico pode vir com um PhD. Que a pior coisa que pode acontecer com alguém, as vezes é dar tudo certo. E que quando algo dá muito certo, as vezes a pessoa vai embora do corpo e volta alguém ali pra dentro que não gosta de ninguém…
           Gosto sim de procurar sempre ser melhor no que eu faço. Gosto de melhorar minhas coisas todo dia! Os japoneses chamam isso de “Kaisen”, "a melhora constante". Mas não abro mão da posição de sempre não saber algo, apenas porque isso tem enchido a minha cozinha de gente…

Foto: aprendendo a fazer lasanha.