Minorulandia

Casamento

2012-03-04T11:56:00.011-03:00

Primeiro eram os aniversários, depois as meninas começaram a ser debutantes. A fase seguinte foi quando, uma a uma foram chegando as carteiras de motorista. Faculdade. Namoro. Hoje percebo que cada vez mais tenho amigos casando.

Will, Lilian, eu não tenho experiência nenhuma nisso mas como em muitos outros assuntos, meus parâmetros vem de amigos. Amigos exemplares. Por isso em verdade vos digo:

Tenham a paixão que o Vitor tem pela Helo, que por sua vez tem prazer em jogar videogame. Reciprocidade e brasa. Tenham a assustadora liberdade segura da Deia e do Lucas. Paz no construído. Busquem uma afinação orquestral e cultivem seus mistérios como a Carol e o Villy. Cumplicidade. Nunca deixem morrer uma certa maldadezinha apimentada como entre o André e a thai. Lilian, quando tiverem um filho almeje a candura maternal da Mari. Will, frutifique em você a sensibilidade do Mucão, que limpa a casa, faz lanches e passeia com o cachorro bobo. Graça. Todos fazem isso de graça. Fazem aquilo que o outro o inspira a fazer. Inspirem o outro. Sejam motivos de poesia.

Eu nunca casei mas imagino que seja por ai. Quando estava saindo de casa para o casamento da Mari e do Muca mandei uma mensagem para ela: “A beleza do relacionamento não é juntar as metades de duas laranjas, mas atrelar visceralmente um abacaxi e uma maçã.” Veja a Silvia e o Ricardo. Saibam que vocês são diferentes, e isso é lindo.

O Villy, no casamento do Vitor e da Helo disse: “Helo, você não nasceu para ele nem ele para você. Mas ele abriu mão de todas as mulheres da Terra por sua causa. Vitor, ela poderia ter qualquer homem do mundo, mas não quis.”

Tenham também a responsabilidade de serem exemplo para mim que um dia chegarei lá. Eu também sonho em casar. Parece que achei alguém. Cavocar à quatro mãos a terra para o buraco de uma semente.

Daqui a alguns dias eu estarei lá. De coração ofertarei o que de mais precioso tenho: minha música. E faço isso com um coração embebido em euforia.

Will, Piquena:

“Eu, pela autoridade arbitrária e fantasiosa a mim outorgada por eu mesmo, declaro em minha história e em meu coração:

...a Bela e a Fera.

PS: Se ela quiser, e isso deixa-la feliz, tenha um cachorro. Aprendi que homens de verdade fazem isso.

Seja dependente

2012-02-24T18:20:00.004-02:00

Sim, dependa. Não busque tanto a autossuficiência. Não consiga sozinho. Não tenha tanta afobação para sair das asas de alguém e se ver “livre”. Mas siga, e assim consiga junto. Sonhos bons são os pescados à dois. Um amigo meu me perguntou “Qual o prazer de comer uma peça de picanha num churrasco sozinho?!” (Will Barros).

Livre-se das pressões externas que te abreviam os dias de filho(a), de cuidado(a). Repouse no seio de quem ainda te acalenta. Não deixe que a afobação de provar algo para o mundo prevaleça aos afagos que você ainda ganha. Este “ainda” muda tudo. “Ainda”: momento em que a Saudade de veras não entrou, mas bate à porta. Quem “ainda” está, está a um fio de não estar mais. Aproveite!

Pessoas próximas e que eu amava muito tornaram-se extremamente idiotas e arrogantes após terem pressa para serem senhores de si. Desandaram a pseudo-autônomos que internamente se amarguram por não terem encontrado a fada do dente em seus apartamentos particulares. Mas neles, pedem pizza e se assentam para jantar com seu próprio orgulho. Gosto de dizer “Seja teu o meu tempo, para que sejam meus também os teus sonhos.” O êxtase solitário é mentiroso. O clímax solo, não passa de vontade de ser junto. A vida de uma pessoa independente é uma masturbação, vazia e solitária. Muito mais alto é o brado gritado à duas vozes. Jesus era o amigo da festa, e festa não se faz sozinho. Triste de quem tenta.

Saiba apenas que tudo pode ter uma boa hora de ser. Goze o compasso de cada fase. E quando realmente achar que deve, viva outros sonhos. E aqui não me refiro a outros sonhos seus, mas viva os sonhos de um alguém que encontrou e em quem acredita. Troque ou, acrescente mais pessoas a quem depender. Dependa do amor delas. Faça questão de conseguir o abraço daquela pessoa difícil pois um dia não será mais forçado. Peça beijos a quem você ama. Deixe a sustentabilidade para os ativistas chatos. Se pudesse dar um conselho a alguém eu diria:

“Quem faz questão de toques constantes não carece de amor, mas emana um excedente infindável.”

Dêmos as mãos e assim construiremos um barco, com o qual viajaremos até Marrocos e contaremos nossas histórias em fogueiras de algum acampamento.

Para os amantes da chuva

2012-02-06T14:16:00.001-02:00

As águas de Março nem se aproximam, e muito já se apreciou de um dos mais belos prazeres do verão: as Chuvas de Verão. Gosto delas. Representam de uma maneira prática a maneira como as pessoas corajosas atravessam a vida. Ela é intensa. Irreprimível. Tem o foco de quem tem certeza, a certeza de quem tem objetivo, o objetivo de quem sonha. Isso só acontece com pessoas de verdade. A chuva de verão é a personificação dos valores de Cristo.

Lamento muito quando alguém amarga a sua vinda. Pessoas que maldizem os dias chuvosos são pequenas de alma e têm a visão de caranguejo. Raramente exteriorizo, mas sempre, incansavelmente, defendo mentalmente a chuva quando alguém dessas laias a desgraça.

A chuva vem com suas nuvens e me ensina uma lição:

“Quando a luz se esconde e vivemos tempos de sombras, o que sustenta o folego é o que se tem no escuro. Quando o Sol não está, o que resta é a beleza do que está sob as nuvens. Quando o relacionamento não está bom, o que o sustenta é a história que se construiu. Quando se é magoado, os beijos já dados são os apoios.”

A chuva vem e defronta a mim mesmo com meu passado. Desafia a tenacidade de meus castelos. Poe em cheque minhas verdades. Lava com suas águas onipresentes as tintas com que escondo minhas lágrimas.

Penso que as pessoas que não gostam da chuva possivelmente têm muitas lacunas não trabalhadas, e por isso precisam de beleza exterior para suprir o gris visceral. A chuva te prende sozinho na sua sala num tumulto transbordante e inquieto de você com você mesmo. E aquele que não é em paz consigo, com certeza estará na pior companhia possível. Ele mesmo.

É difícil, e como tudo que demanda esforço e coragem, proporciona um presente ao final. Sempre depois desses dilúvios aparecem arco-íris.

Gosto de dizer que a beleza do arco-íris pode estar nas cores, mas sua importância está em sempre aparecer depois de grandes tempestades. Uma merecida recompensa para os passos trôpegos de quem afronta a pedregosa trilha do autoconhecimento .

O efeito Maconha

2012-01-31T16:47:00.003-02:00

Enquanto as batatas da minha irmã não chegavam, eu defendia minha ultima teoria para minha mãe: “Todo o homem, de todos os tempos e de todas as culturas, sempre encontraram alguma forma de transcender a realidade.

Não vou entrar na questão disso ser positivo ou não. Ainda.

Comecei pela música. Nas aulas de coral fazíamos exercícios para uma “respiração correta”. Era certo que depois de alguns minutos “respirando certo” muitos de nós estávamos vendo tudo mais colorido, meio tontos, rindo e muitas vezes alheios aos bons modos. Toda aquela hiperventilação me fazia mal. Ou bem.

Comecei então a juntar alguns programas do Discovery, algumas aulas e palestras que assisti. Existem rituais indígenas que são nada menos que quatro dias correndo em um circulo cantando uma mesma frase. Longas notas, ideias cíclicas e repetições de padrões constantemente na história foram utilizados em assuntos no mínimo não corriqueiros. Pra não dizer sagrados e transcendentais. Olhe os mantras! O tal do “ownnnnnnnnn”! Chegamos então nas ervas, molhos e bebidas! O Chá do Santo Daime! –reforço aqui meu respeito com as letras maiúsculas-. Repetições e padrões físicos também existem: pessoas que por ficarem ANOS sentados, ou num pé só, ou com um braço levantado se tornam Líderes Religiosos! –mais uma vez as maiúsculas-. Mas é evidente que uma hora a cabeça “vê estrelas”! Imagina agora qual a explicação que civilizações essencialmente tribais atribuiriam a isso!? Algo divino, claro!

Co-incidência? Re-acasos? Não sei. Talvez o efeito maconha da minha aula de coral tenha me mostrado quão carentes de explicações nós somos. Quão fracos e limitados. Mas também me mostrou como somos iguais. Por todos os tempos. Mas também me levantou alguma questões:

Por que precisamos tanto de algo sobrenatural para explicar as coisas? Porque tudo que nos deixa fora de consciência é mais “sagrado”? Porque carecemos tanto de experiências alucinógenas para legitimar algo?!

Será que muitas vezes não usamos uma religião (me refiro aqui aos acontecimentos inexplicáveis, às luzes, às vozes, bolas de fogo e todo o pacote que se tem direito) como uma fuga dessas?

Reunir as boas-ações-feitas-gratuitamente, os momentos-inesquecíveis-com-pessoas-que-amamos, os bebês que nascem, as plantas com formatos engraçados, o cheiro e o sabor das coisas, a música e todas as artes, a candura agitada do mar, as montanhas e nuvens que desenham uma sinuosa linha e nela namoram eternamente... tudo isso não é suficiente para um Deus real?

Não sei, mas se a vida é curta como dizem por aí, não quero perder nada. Prefiro tentar ficar “acordado”.

Neurônios-espelho

2012-01-22T19:45:00.002-02:00

Os canais mais úteis da minha Televisão estão entre o 50 e 60 –Dicovery, Nat Geo, History etc...-. E foi nessa região que ontem, já bem tarde, que eu tive um encontro com algo divino. O programa se chamava Neurônios-espelho.

Leigamente: Neurônios-espelho são células ativadas quando se observa alguém que executa ou sofre alguma ação mecânica visível. Permite ao observador sentir exatamente a sensação do sujeito real da ação.

Seguiram-se explicações por demais detalhadas e experimentos indeferíveis! Pessoas desviavam de bolas tacadas na direção de outras, senhoras gritavam ao verem uma mão de borracha ser cortada e cenograficamente sangrar, um casal se excitou com cenas de outro casal, jovens riram vendo outro alguém que ria e por ai foi.

“É o princípio do 3D.” Dizia o médico muito japonês levantando as duas sobrancelhas enquanto praticamente fechava as pálpebras dos olhos, dando um ar entre o “elementar meu caro Watson” e o “tenho-5-pós-doutorados-que-me-dão-o-aval-à-arrogância” ao discurso.

Acreditam que um vídeo onde uma mulher senta e levanta infinitas vezes possa ajudar como um pré-aquecimento a uma sessão de fisioterapia!

Pra mim tudo fez sentido! Se é que existe mesmo a tal da “marca da promessa” -que os arrogantes de plantão adoram usar para se diferenciar dos humanos- só pode ser isso! O Deus que sigo, um perfeito cavalheiro, só faria tal carimbo se este o fosse o menor possível, elegante, e o principal, em todos nós. A mais bela das marcas já imaginada: Uma célula com o único encargo, sentir o outro. Sofrer junto. Chorar o corte que não é teu. Rir da piada que não se ouviu apenas por ter o riso do outro como suficiente. Gozar na caricia do outro. Ser o outro e se colocar em seu lugar da maneira mais visceral e humana possível, com todos os meus átomos. Em meio ao meu sangue.

Uma beleza irrecusável, por ser uma célula gratuita. Uma compaixão involuntária por tratar de reflexos. Um presente indubitavelmente celeste, de um Deus inegavelmente homem.

As mulheres e suas máscaras

2012-01-17T00:33:00.001-02:00

Não, eu não entendo de maquiagens. Pra falar a verdade sigo a “lei da porta”. Resumindo, consiste em manter um limite seguro para com os cuidados pessoais e estéticos. Da linha da porta do banheiro para dentro, tudo bem –salvo exercícios físicos e alimentação claro, me refiro a clínicas e salões-. Quando é extrapolado este limite, algo pode dar errado. Eu disse pode.

Todavia, também não entendo de chinelos mas sei identificar os de melhor qualidade e até arriscar umas justificações. O mesmo ocorre com panelas, gramados, aviões, chuveiros e canapés.

Sabe, tirando Dorival Caymmi todo homem gosta de mulher maquiada. Que homem resiste a uma mulher de salto?! Ou mesmo a uma cor bonita, aquela que as mulheres que se alimentam bem têm.

Mas é inegável que as vezes Houston have a problem. Não sei exatamente explicar o porque, mas existem mulheres que ficam com o corpo de uma cor e a cara de outra! Parecem participantes daquela brincadeira de pegar a cereja na farinha! Nossa, e existem as mulheres LARANJA! Sim! Não me pergunte o motivo. Geralmente as ricas são laranja. Há também aquelas que tem a bochecha da Pucca –uma boneca japonesa que a minha irmã tinha-. São duas bolas vermelhas iguais as daquele palhaço que anda de triciclo naquele filme que me foge o nome agora. Mas pena -e não gosto de ter pena de ninguém- sinto de algumas mulheres que andam de salto parecendo aqueles caras da praça da Sé que andam em cima dos cacos de vidro, ou como aqueles caras que correm na finada “Ponte do rio que cai” do Faustão!

Mas o pior de todos: O coitado se apaixona por uma mulher. Namora anos. Pede em casamento. E no grande dia... Ela está irreconhecível! Isso mesmo! Quando as portas se abrem, aparece uma outra que se custa a reconhecer! Pobre dos noivos míopes! Devem ficar numa insegurança! Não bastasse a roupa que já é inédita, o cabelo também se metamorfaz! Geralmente em forma de colmeia para cima-. Parece que no dia mais feliz de um casal, metade dele não comparece a festividade! Penso que o noivo fica se repetindo:

-Calma, é ela. Em algum lugar ai dentro, é ela. Calma.

Bom, sei que isso pode me render muito mais males e desconfortos do que eu espero. Mas.. Sei que por muita, muita misericórdia, Deus me presenteou com muito mais do que eu merecia...

A passarela

2012-01-10T17:22:00.001-02:00

Moro em Arujá. Como a todos os outros daqui, a Rodovia Pres. Dutra é um constante namoro, tão imprevisível quanto inevitável. É alguém que as vezes te surpreende com um ramalhete mas ainda no mesmo dia te represa impossibilitando o encontro. Parece ciúme.
Porque tudo isso é assim, sei cada detalhe de seu corpo. Conheço cada curva -que ela não tem-, e cada foto que poderia ser tirada. Mas ontem, na volta pra casa vi algo diferente. Uma passarela. Logo após o posto Sakamoto estão construindo uma passarela. É bonita e grande a passarela. Pensei:
“Caramba quanta gente já não vi morrer aqui. Sempre tem acidente. Sempre as pessoas atravessam aqui. Deve ser por conta das fábricas e firmas que se separam das vilas por estas pistas. Poxa, morrerá menos gente.”
Mas por infortúnio de nascença sempre passo dos limites e desenvolvo a estórias.
Porque não inventam uma passarela para a vida? Assim, para nos levantar maternalmente em um ponto e nos colocar seguro em outro mais a frente? –imaginei a cena daquela loira sendo cuidadosamente levada pelo King Kong-. Lembrei também de Fernando Pessoa convidando Lídia para que sentasse junto a beira do rio com as flores no regaço e ficasse... Sem maiores desconfortos. Poxa como seria mais fácil. Sempre a usaria quando alguém me dissesse: “Temos que conversar”. –Puts Grilo! Como seria bom!-.
Silêncio.
Entra em cena o silêncio que sempre sai das coxias quando eu sei que estou tornando os pés pelas mãos.
Dou aos cães a passarela! Não me seja poupado nada! Quero me lambuzar com todo o sangue e com todo o gozo da vida! Que venham as sete ondas para que eu não pule, mas arrebente-as no peito! Sim!
Mal aventurada é Lídia que contorna as desventuras. Então, em minha face colecionarei cicatrizes e por elas passarei noites em fogueiras com meus netos a rir e a detalhar cada um dos leões! Que venha a vida e todas as suas arapucas!
Pedágio. Preparo os dois reais e trinta centavos. –estavam aqui em algum lugar... achei.-.
-“Bom dia.”
-“Bom dia.”
-“Quer instalar o sem-parar?”
-“Não obrigado
-“Boa viagem.”
-“Obrigado.”
Retomando:
Ah... foi-se toda a opulência.

(…) Silêncio

Quem me dera uma passarela para nunca mais me desapontar com meu eu –agora sóbrio e sem graça-. Covarde e sem clima, liguei o rádio.

As pessoas são como as padarias

2011-12-28T11:53:00.000-02:00

De três coisas eu entendo, creme de papaia, filé à parmegiana e panificadoras. Não sei faze-los ou administra-la, mas sei reconhecer e classificar os tipos e alinha-los numa ordem de critério. Isso me basta, e eu sou bom nisso. Não acho que eu saiba lidar tão bem com as pessoas mas, assim como as padarias, a constância leva a uma certa padronização. Pessoas e padarias tem muito em comum.

Ambos nasceram para ser aconchegante, e geralmente o são no inicio. Algumas padarias então tentam agradar a todos e atender a tudo. Logo se descaracterizam e viram algo que não nasceram para ser. Nem mercado, nem restaurante. Nem aconchegante.

Outras tentam não se prender ao material, ao físico. Viram botecos. Sujos e com azulejos velhos acumulam trôpegos marujos em suas escadas e viram um bar triste, velho e escuro.

Existem também aquelas pessoas, digo, padejos que são muito convidativos! Com aquelas janelas quadriculadas e sempre alguma coisa de trigo em seu letreiro nos cativa! Mas ao entrarmos vemos que é um acumulado de coisas. Não se pode andar sem que se esbarre numa goiabada. Tudo se acumula e se amontoa. Claustrofóbico. São pessoas bonitas e traumatizadas.

Mas o contrário também existe. São padarias sem belas fachadas onde o pão é bom. Geralmente padarias de bairro, elas chamam as pessoas pelo nome. Servem o pedido antes do pedido! É lindo.

Existem também as que parecem em tudo perfeitas mas, erram no pão. Ou pior, as vezes acertam e as vezes erram. São inconstantes. Nunca se sabe quando é “dia de peixe”. Essa é a pior para quem conta com elas. Nunca se sabe quando estacionar ou passar reto. São cansativas e por que são assim vão perdendo lugar com o tempo.

Mas existe um tipo que geralmente da certo. Aquele em que o dono fica no balcão e que regendo tudo aquilo faz com que as coisas aconteçam. O tal maestro sabe fazer de tudo e não hesita em por a mão na massa. Faz suco de laranja, pão na chapa e fecha as contas apoiando-se no vidro dos salgados. Esta é a padaria com foco. Com referencia. Com reverência. Existe um guia. Existe um time e um objetivo comum.

Não que eu conheça muitas pessoas ou entenda das teorias do comportamento humano. Mas eu já vi padarias mudarem. E por isso, nunca mais desisti de pessoas.

Os enfeites da minha avó.

2011-12-15T22:09:00.002-02:00

Aqui em casa natal é a soma de pequenos enfeites. As rabanadas da minha tia, as letrías desenhadas com canelas pelo meu avô, as cerejas e pêssegos do tio Paulo, a maionese da tia Cristina (que depois de anos descobri que não era ela quem fazia!) e os enfeites da minha avó. Estes últimos friso o plural com vários “S”. Estão pela casa toda. São porta guardanapos, imãs de geladeira, porta revistas, capas para panetones, capas para o galão de água, caminho de mesa, azulejos de enfite, tapetes, toalhas de rosto, seguradores de porta, almofadas, capas para vasos, dizeres de portas, botas de pano nas janelas e mais uma infinidade de coisas que alguém de fora não acreditaria. Para falar a verdade eles sempre me cansaram muito. Me sentia quase que embriagado de Natal. Até porque guardar tudo aquilo sempre foi um parto.

Mas este ano, faltando duas semanas para o dia 25, ela ainda não havia montado o circo. Alguma coisa estava errada. Um desanimo pairava. O pinheiro sempre eu que compro, e este já estava lá. Mas ainda verde. Verde e deslocado.

Cheguei hoje a tarde da rua antes de todos. Sentei em frente àquela árvore pelada e chorei. Um misto de vergonha por não participar da “animação da vó” com uma pitada da saudade que um dia sentirei de hoje atarde, quando minha avó não mais estiver.

Com os olhos ainda humilhados abri a antiga lata de panetone onde são guardadas as luzes e alguns enfeites de Natal. Comecei pelas luzes, depois umas botinhas que acendem. Seguindo um ritual quase materno continuei com outra lata. Escolhi as bolas douradas. Algumas prateadas e alguns bonecos de Papai Noel. Um deles tocava baixo. Eu ri. Certamente tinha sido comprado para mim. Comecei a lembrar que cada um deles tinha uma história. Uns ela havia feito com uns meninos cegos, outros eram da mãe dela, outros eram lá de Portugal e outros eram os novos. “Todo ano tem que ter um novo.” Ela diz.

Quando acabei, sentei no sofá que fica em frente a árvore , agora já fantasiada, e me senti bem. Esperei até que a Dona Adelaide chegasse. Hoje era eu o velhinho barbado.

Minutos depois a grisalha entrou pela cozinha e sorriu como minha irmã de 9 anos. Escondido embaixo da mesa, eu de 23, queria que o tempo parasse. Nunca me esquecerei daquela bochecha rindo e aquele papinho mole que ela tem no queixo ficando vermelho de felicidade. A portuguesa que eu tanto amava estava em paz, pois não se sentia mais sozinha. Não se sentia mais a única animada.

Hoje eu gosto mais do Natal. E principalmente daqueles enfeites. Eles fazem sentido pra mim. Cada um deles. E sei quais foram comprados para mim.

E já que o Natal é a soma de pequenos enfeites, hoje reconheci o mais valioso deles. Meu hoje, e todos os seus pequenos enfeites.

À minha avó, meu enfeite.

O quase soneto

2011-12-06T21:46:00.007-02:00

Até quando comerei do Quase?

Escorre sempre pelos dedos o Exato. Perto.

Santa Maria, mãe de Deus, rogai pelos medianos!

Envolvei-nos em teu seio virgem. Apenas perto.

Até quando levantarei e as palavras não me virão a boca?

Até quando zombará em minha campainha o verso que não entra?

Até onde a banca é rota. Sempre apenas perto. E só.

Por qual câmara hão de seguir a manada dos Parciais?

Misericórdia aos que desistem à porta.

Tétricos aqueles que nunca serão. Os Quase Algo.

Porque incentivam o voo ao sapo?!

Na fogueira seja eu a lenha.

E de regalo, que queime até o fim!

Que pelo menos isso o faça até o fim. Serei então, Completo

Segredo de alguém que ama

2011-11-27T21:41:00.002-02:00

Na festa das cerejeiras outra flor roubou a cena. E porque foi assim eu sorri.

Haikai para a criança educada a comer Gohan e um dia almoça arroz brasileiro na casa do amigo.

2011-11-21T19:41:00.008-02:00

Todo aquele sabor do sal, do óleo e da cebola o faziam sentir o mesmo frio na barriga de quando assistia A Lagoa Azul e via aquela moça de costas nuas. Era diferente, parecia errado e era incompletamente prazeroso.

Capacete Salva Vidas

2011-11-15T23:29:00.010-02:00

Em Arujá todo mundo começa a dirigir meio cedo (no condomínio só), e eu sempre gostei de motos. Uns pinos aqui e umas cicatrizes ali, mas nunca aconteceu de eu morrer. Tinha nove anos quando ganhei minha primeira moto e sempre me fascinei com os sons daqueles motores. Mas hoje vejo que o que me embriagava era o capacete.

Comecei a pensar nisso quando estava passando por uma lombada e no sentido contrário passou um cometa com um motoboy em cima.

Foram só alguns milésimos de segundos até que passasse aquela sensação de gravidade zero que o topo das lombadas dá, mas foi o suficiente para eu ver que aquele cowboy que domava uma CG 125 maluca estava cantando qualquer coisa muito alto. De repente comecei a lembrar um monte de coisa, e pensar no que tudo aquilo foi para mim numa outra época.

Não sei se todos aqui já colocaram um capacete na cabeça e saíram por ai ao vento, mas parece Mesmo que ninguém pode te ouvir. É como entrar numa bolha. Ou como naquelas propagandas de chiclete ou enxaguante bucal em que o cara põe a cabeça num aquário e dá um grito. É lindo.

Eu cantava a letra até quase ficar rouco. Chorava a falta até quase ficar roxo. Ensaiava o beijo até quase ficar rosa e fazia planos até quase ficar rico. Eu não falo palavrões, mas lembro que com meu capacete eu experimentava alguns (nenhum muito pesado) e ficava com a adrenalina à mil com isso. Eu me declarava. Eu me duplicava. Eu me dividia. Eu era EU.

O capacete me fazia me transbordar em mim. Um Sol que me aquecia até que eu me transpirasse em mim.

Hoje meu capacete é meu baixo. Talvez um pouco mais evoluído, ou não. Mas é por ele que eu faço agora as mesmas coisas que outrora. As vezes consigo ser menos selvagem, ou não. Eu preciso do meu baixo para sempre me relembrar de quem eu sou. Assim como já precisei muito daquele capacete.

Penso que todos carecemos de capacetes. E também devemos saber que eles se transformam com os anos. Porque nós nos também nos transformamos com os anos.

Hoje não ando mais de moto. Mas sou o reflexo dela. Dela e de todos que eu citei em minhas orações e xingamentos quando estava em cima dela. E hoje, não sou eu mais quem fala num capacete. Sou o que cala. Agora deixo que as notas graves de um capacete expressem o mesmo Minoru que vestia um baixo na cabeça... ou vice-versa. Tanto faz, são a mesma coisa...

Tetelestai.

O que é vida simples?

2011-11-03T14:32:00.005-02:00

Cada vez mais vejo pessoas jurando buscar uma vida simples. Dizem que ajuda o colesterol, reduz varizes, hipertensão. Prescrevem como remédio. Sugerem como “dica de amigo”. Dão conselhos em formas de frases de efeito. Dizem ter horror a megalópoles.

Mas... “O que é vida simples?” Essa pergunta eu fiz para pelo menos 20 pessoas antes de escrever este texto. E 18 das respostam foram absurdamente sem sentido para mim. Quase que inevitavelmente caiam em “doar aos pobres”, “não comprar tanto”, “não buscar tanto o dinheiro”, “comer coisas naturais” e uma verborreia bastante questionável.

E se eu tivesse apenas uma camiseta branca e uma preta, um chinelo de couro, morasse numa casa de pedra de um cômodo, buscasse num armazém uma garrafa de leite de vidro sem tampa e uma baguete de pão para o café e carregasse o cestinho da minha bicicleta e ganhasse a vida tocando meu baixo acústico numa pequena cantina local? Eu teria uma vida simples? E se a tudo isso eu acrescentasse: “e internet num MacBook Pro”? Aí mudaria tudo? E se eu colocasse essa casa no meio de uma plantação de lavanda no interior da Toscana? Aí não seria mais simples? Por que? Porque é na Itália? E se fosse numa vila em Minas Gerais? Aí é?

E se eu morasse num triplex em NY, tivesse a minha multinacional, acompanhasse as oscilações da bolsa pelo aplicativo no meu tablet e tivesse um Porsche? Então de cara já da pra ver que a vida não é nada simples? Mas e se eu revelar que eu corro todas as manhãs no Central Park, como apenas frutas e legumes sem agrotóxico, levo e busco meus filhos todos os dias na escola e ajudo a creche Holly Kids com 7 mil dólares por mês? Ai não é vida simples ou é?

Ou talvez se eu tivesse um sonho e seguisse este sonho!? Isso! Tatuaria carpe-diem no meu braço malhado e iria para o litoral toda semana. Viveria sem maiores desconfortos sob o Sol e sobre a areia. Esqueceria de tudo e de todos dessas metrópoles capitalistas! Ai eu teria uma vida simples?

E os monges que passam o dia rezando e buscando a paz interior? São da vida simples? Mesmo lutando a vida inteira contra a vontade maluca de encostar numa mulher? –que eu sei que eles têm- E os adolescentes do Xingu que vivem na mata e sobrevivem da cultura de artesanato? Estes são? Ainda que loucos para virem para São Paulo e terem um Ipod?

E então? O que é vida simples? Gostaria que alguém me ensinasse uma definição que fizesse sentido para mim. Vamos sair dessa masturbação mental de “frases de agenda” e vamos conversar?

Pra você, o que é “Vida Simples”? Eu, não sei...

Haikai para o rio que estava aqui na minha infância:

2011-10-26T14:40:00.003-02:00

"Sob a ponte passa um rio de vento. Mas eu ainda nado nele."

O Menino da Mandioca

2011-10-18T10:42:00.000-02:00

Numa cidadezinha no interior de São Paulo nasceu um menino muito esperto, Tadeu. Com seu talento para contar causos e um caráter ligeiramente oscilante, o jovem Tadeu desde cedo conseguia suas moedas e bancava sozinho as goiabadas que tanto gostava.

Mas um dia aquele armazém do outro lado da cidade não tinha as tais barrinhas, apenas um estranho doce de mandioca. Para não perder a viagem comprou. Já em casa, sentado ao batente da porta enquanto lambuzava os dedos da mão direta, uma senhora passou e perguntou:

-Poxa Tadeuzinho! Parece gostoso hem! O que é?

-Doce de mandioca... -disse o menino sem levantar os olhos.

Maravilhada após experimentar, também lambendo o dedão direito perguntou:

-Nossa! E quem fez?

- ... Eu! –disse ainda meio sem saber porque tinha dito.

A notícia se espalhou e não demorou muito o pequeno espertinho já encomendava, às escondidas, caixas e mais caixas daquela dádiva. E ao ser questionado da receita, de pronto respondia. Ia inventando na hora truques e macetes que justificavam aquele sabor viscosamente inovador. O povo tentava sem sucesso –óbvio- seguir à risca todos os tópicos da receita e quanto mais não conseguia, mas adorava o Tadeu. Parecia que não conseguir valorizava ainda mais o menino.

Depois de quatro terças-feiras convencionou-se o dia em que todos se reuniam junto ao batente daquela porta para meiar aquela iguaria. Todos os outros doces foram gradativamente sendo esquecidos e aqueles que não gostavam ou não seguiam o Menino da Mandioca eram explicitamente deixados de lado nas festas de sábado. Não tinham nem assunto.

Certo dia apareceram turistas de Pernambuco. Vendiam um biju feito de macaxeira. Assim como aqueles bárbaros que outrora apareceram com geleias de Aipim, estes também foram rapidamente expulsos da vila. “Onde já se viu!” diziam os fãs do menino. “Macaxeira! Aipim! Todos devem comer é Mandioca!

Aquele povoado passou de um calmo oásis para uma terra fria. Ninguém que preferisse outro doce era mais bem-vindo. E as pessoas amáveis agora fechavam as portas paras os “de fora”. Ao mesmo tempo todos viviam um terrível conflito interno porque ninguém conseguia seguir os passos daquela receita para fazer o tal doce. Mesmo assim eram cruéis com aqueles que faziam outros bolos e doces, ainda que fossem tão gostosos quanto. A coisa tornou-se pessoal. Adorar o Menino ficou mais importante que o próprio gosto do doce. Estar lá às terças ficou mais importante do que propriamente comer o dito cujo.

Acontece que certo dia a vendinha na qual sorrateiramente eram comprados os doces de mandioca não abriu. Sem escolha a receita teve de ser feita em público. Sob atentos olhares brilhantes o franzino braço começou a colocar aleatoriamente ingredientes numa bacia bege. Sem perder a pose, ainda ousava narrar o que fazia. Uma curiosa massa ficou pronta e quase que instantaneamente foi dividida como numa ceia a todos os presentes. “Comamos” disse o cara-de-pau sobre um banquinho de três pernas.

O que ninguém imaginava é que existia um tipo de mandioca chamado “Mandioca Brava” que é venenoso. Sua alta concentração de ácido cianídrico mata se não for devidamente exposto ao calor do cozimento os do Sol.

Naquela tarde todos os moradores do povoado morreram. O cabresto da idolatria guiou o barco do orgulho ao mesmo mar de sofrimento que eles desejavam aos que pensavam diferente. Mandioca, Macaxeira e Aipim são todos a mesma coisa. Nomes dados por culturas diferente a um mesmo sabor.

Mas fique bem claro que aqui não aconteceu castigo nenhum. Mas apenas uma consequência da ignorância de um povo coberto de razão.

Eu tomando banho

2011-10-08T22:28:00.002-03:00

Hoje eu pude acordar um pouco mais tarde. Todos já haviam saído. Eu não. Fui tomar banho.

Gosto do vapor se mexendo no feixe de luz que transpassa a janela. Eu brinco com ele. O sopro demora quase um segundo para chegar lá. Mas chega, e ai aquela neblina tumultua. É bonito. E onde o canhão de luz do Sol não pega parece que a nuvem não está. Mas eu sei que está.

Abri a janela. Eu nunca abro a janela no banho. Geralmente eu a fecho. Mas hoje estava bonito lá fora e eu quis ver. Com certa dificuldade destravei a trava e estiquei ao limite as duas partes de metal que se esticam.

Fiquei feliz e triste. Lá onde eu nunca via era lindo! Vi que a minha Palmeira Imperial estava gigante, o Ipê Amarelo da minha irmã floria e a grande árvore da minha mãe quase chegava aqui em cima no banheiro. Exatamente como meu avô prometera. Eu gosto do meu avô. Tanto quanto gostei de abrir a janela. Havia também uma flor rosa-avermelhada que eu não lembro de quem é –talvez da minha mãe também- e ela ficava bonita com o amarelo.

O triste, foi porque eu nunca faço isso. Sempre me contentei com o vapor no feixe. É que pra mim bastava! Acho que os dois não se dão. Para ter “lá fora” eu tenho que sacrificar o vapor do feixe. Ele sempre some quando eu abro a janela.

Mas pensando bem, a dança do vapor agrada fácil aos olhos. Entendo então que não perdi nada. Acontece que descobri outros alguéns para cenariarem meu banho. Isso. Caminhei à frente, não perdi nada. Sempre é tempo. Eu melhorei. Amanhã, se eu lembrar, namorarei a minha velha nuvenzinha, mas até a metade do banho. Das pernas até o pé, abrirei a janela e terei lá fora.

A lição das nuvens (Tio Paulo)

2011-09-27T14:21:00.003-03:00

As nuvens ficam assim quando lá em cima está muito frio. Mexericas devem ser descascadas de cima para baixo seguindo suas fibras. Pêssego em calda fica bom com chantilly. Ameixas são boas e pistache é melhor que amendoim. Ar-condicionado reduz quatro cavalos do motor e chocolates amargos são melhores. Na troca de botijões de gás deve-se fechar o velho antes de se abrir o novo. Chupar uva com os dentes entreabertos separa o caroço automaticamente. Chuvas fracas são traiçoeiras na estrada e idosos podem sempre interromper os mais novos, não importa o que eles estejam dizendo. Quando a comida está demorando você pode misturar azeite e sal e comer com a torrada. A melhor bebida é a água com limão espremido. A melhor padaria de Arujá é a da rotatória e o melhor açougue é o do Takahashi. Mapas são importantes, assim como a nossa história.

Hoje é aniversário do meu Tio Paulo. Nosso, pois muitos de vocês também o conhecem, e ele pergunta sempre de vocês. Ele mora aqui perto. Tenho um quarto na casa dele também. Eu toco e dou minhas aulas lá. Sinto sua falta quando não o vejo e já chorei e orei muito por ele no banho. Na estrada já pensei muito nele.

Todo japonês deve ter um pé de Sakura (cerejeira). E tirar foto dela quando ela está bonita. Sempre deve-se andar com uma caneta.

Almoçamos juntos agora pouco. Ele tomou água com limão de novo, e porque foi assim eu ri. Meu tio me ensinou que mais bonita que a história de quem nunca caiu é a de quem se levantou. Eu o honro por isso. Ele crê no Deus-Homem e em sua história humana, por isso ela é celeste. E porque é celeste é bonita.

Meu tio Paulo me ensinou tudo isso. Na verdade muito mais, é que agora eu não lembro tudo. Mas as nuvens... Eu nunca esqueci.

Ao meu amigo Tio Paulo, um homem com quem se vale a pena lutar e morrer.

Eu te amo, Minorinho.

O Medo Maltrapilho

2011-09-23T09:12:00.009-03:00

Andando na rua vi um mendigo. Um rosto conhecido.

Era o Medo. Vestido de cinza e mal entendido.

O Medo, que tanto cuida me mim. Estava assim.

Com olhos de pedinte.

Pelitrapo desacreditado, desafinando me dizia em desafio:

“Me leva pra o lado de lá. E me mostra quão grande é o amor de que tanto falas.”

De longe vem.

Com os olhos borrados e retratos amassados na mão.

O coro o Sol já judiou. O sangue não sacia a dor.

A roupa o tempo desfiou. Os sonhos o gari levou.

Tomei-o em meus braços até acerca donde eu moro.

“Dorme neném. Eu fiz o bicho se esconder.

Levanta. Levanta teus olhos e vê os biscoitos para você.”

Em pequenos passos fui ao seu redor.

Te peguei pela mão.

Preguei o teu botão.

Limpei teu sapatos.

Te dei do meu feijão.

Vi o amor provar que a minha canção vai até o céu.

Sim.

Os tipos de músico

2011-09-16T08:41:00.001-03:00

Este post seria uma brincadeira sobre os vários tipos de mulheres. Porém no meio do caminho havia uma pedra. Percebi que seria perigoso demais. Descobri então que existe uma outra família de mamífero tão perigosa quanto, e esta sim seria uma ousadia catalogar: Os Músicos.

Do começo existem os músicos iniciantes, que não sabem nada de nada. Logo em seguida aparecem os “chatos de churrasco”. Estes também não sabem nada mas já criaram uma certa confiança depois da terceira musica do Legião que aprenderam. São realmente inconvenientes e incansáveis.

Temos então os “da primeira banda”. Aqui é quando três ou quatro destes aqui em cima se conhecem e se organizam para errarem juntos. Lembrem-se: “Um elefante incomoda muita gente, dois elefantes incomodam muito mais. Três incomodam incomodam incomodam...”.

Adiante eles se dividem em nichos eruditos e populares. Eruditos são aqueles que demoram a arranjar namoradas pois tocam apenas musicas barrocas e/ou renascentistas mesmo vivendo em 2011. Muitas vezes são arrogantes –salvo 5 exceções-. Como os pokemons, muitos evoluem à qualidade de maestros –estes sim arrogantes sem exceções-.

Populares são aqueles que não estudam e por isso não se acertam com os “erudas”, pois eles estudam muito enquanto dormimos. Entre os populares existem:

a) Pops- Com dificuldades e limitações técnicas, tocam na noite e tem certa visibilidade. Acham que são estrelas e desdenham dos jazzistas (que são os erudas do mundo pop, mas veremos depois).

b) Sambistas- Carregam a história da nossa terra. São a cultura viva. Sofrem com a proximidade dos pagodeiros- que nunca serão...-.

c) Jazzistas- tocam musica do século passado e se acham melhores do que todos os outros, eruditos ou não. Se julgam a vanguarda da teoria musical. Assim como os maestros, são de uma prepotência invejável. Tudo soa jazz e igual com eles. PS: são ainda os que ganham menos.

d) Rockeiros- muitas vezes são sujos e andam de preto. Sabe-se a quantidade de dissonâncias que ele conhece pelo tamanho do cabelo. Quanto mais longo, mais selvagem e indomado.

e) Tribais- Aqui entra todo aquele resto: Hippies sujos, “praieiros guerreiros”, cowboys, motoqueiros, moleques de cabelos engraçados, colecionadores de guitarras, fãs do Iron, maconheiros, Djs (estes sem comentários) e por ai vai.

f) Cantoras: basicamente são dois grupos. Feias boas e bonitas ruins. As bonitas boas estão ricas e as feias ruins foram para a pecuária.

Este é um pouco do mundo maluco dos músicos. Existem algumas outras categorias que gostaria muito de pontuar mas seria uma irresponsabilidade.

PS: é tudo brincadeira viu, na verdade nem existe nada disso.

A Cebola do OutBack

2011-09-11T19:43:00.002-03:00

Em tudo o que fazemos, quando o fazemos com gosto, buscamos a perfeição. É assim que medimos nossa competência seja qual for o âmbito. Porém existe um limite. Um muro alto, que quando cruzado outorga ao “bom”, o cargo de “referencia”. Que é bem diferente.

Não sei se todos o conhecem mas existe um restaurante chamado Outback, onde existe uma Cebola. E hoje, mais uma vez eu a comi. Vendo tudo aquilo que estava acontecendo em minha boca fui prazerosamente estuprado por inúmeros pensamentos.

Ela passa de um bom prato, um acerto do chefe, uma sugestão de receita. Transcende o tal do muro e vira um reflexo de toda a competência de um atelier gastronômico. Torna-se um sonho platônico de todos os outros restaurantes e anula todas as outras cebolas. Anula. Despreza. Alimenta a soberba daqueles que inevitavelmente se acham melhores do que os que nunca passaram por Ela.

Imagine você ter a envergadura para fazer de todos os seus concorrentes, meros “quebra-galhos” dos que não conseguem uma mesa. E o tempo de espera, letárgico. Separa homens de meninos. Já esperei duas hora por ela.

Sabe, esta Cebola é como minha namorada. Queria que estivesse em todos os dias importantes da minha vida. Me abastecem com fartura e minhas moringas transbordam. Causam ansiedade e satisfação. Gosto disso. Da calma que vem depois.

Registro aqui o prazer de um cliente emocionado. Não juvenilmente deslumbrado com uma marca, mas sêniormente jubiloso por se sentir respeitado.

Jobs gostaria de vocês, mas neste momento melhor ele não exagerar nas frituras.